1. 05. 21

Si lograra dibujar esbozos, a través de pocas letras...

Fui más de palabras, pero ahora pienso en imágenes de ti.
Vívidas, lúcidas, conscientes...no se adhieren al papel.

Es tan triste no saber pintar...
Escribir ahora no me sirve de nada.

En la madera teñida, por una flor que secó mal sobre la misma, queda un papel intacto.
La mezcla del olor floral y seco, el polvo acumulado sobre la hoja, y la ingenuidad de la luz que la ilumina.

Todo recuerda a una mente distraída por, quizás, demasiados júbilos.

Fue como esperar la gravedad, la línea que va de tu codo, a mi espinazo.

Resueltos los vapores a incendiarse,

¿qué camino tomarán, entre tus ojos?

Hay lugares que mi mente no ha querido visitar, a pesar de mi cuerpo.

La sangre me quema, y no hierve.

La sangre me arde,
y no duele.

Soy la extrañeza de ser yo misma. Clara en los pensamientos, no resulto más que un borrón difuso cuando salgo de ellos. No termino de encontrar las condiciones donde materializarme.

Miro, y miro, y siento que soy sólo eso, un mirar.

Un mirar no expectante ni espectador, un mirar que se posa intencionado en cada detalle nimio, para, después, abstraerse y sentirse lejano, tan lejano que en ocasiones, quizá, ni ve.

Qué confusa la sensación de estar deshabitada. Sentirme plena y vana al mismo tiempo. No por ausencia, pues no podría encontrarme más en mí, pero vacía en las cuencas de otros ojos...como si se quisiera que viviera intramuros de un mundo que se encuentra, fuera de mis tierras.

Querías escapar pero había alguien más, escapando, antes que tú.

Me estoy meciendo en la ausencia de esquinas de esta habitación.

Tengo golpes que salen del interior de mi cuerpo,

y dejan contusiones que se resienten con cada actividad cerebral.

Me protejo en los abismos de un hipnotismo mudo

y sin tocar un botón se disparan los volúmenes.

Te encuentro,

y hago de ello algo dañino, hiriente y saciante.

Vuelco ,

 y en tus límites dejo que ideas mal contenidas se derramen, e impregnen la siguiente vez.

Sólo porque tu voz me llegó un instante desde más cerca,

puedo volver a susurrar.

¿Reúno las cualidades para que me evites mañana?

¿qué forma alcanzan en tu oído los sonidos,

 cuando te hablan tan próximo que casi ni se llega a pronunciar?

Están arrancando las flores.

No pienses que resisten las mejores,  

son las que faltan,

las que no mueren, las que matan.

Y sus miembros

amputados,  

clavados en la garganta nos impiden gritar barbarie.

Y  más valdría gritarlo y perder la lengua,

que continuar con ella para saborear escoria.  

Pero nos acostumbramos a este sabor de boca que es la nuestra,

la que al mirar deshechos los pétalos en las calles se vuelve mueca,

la que nos está fallando,

porque están arrancando las flores,

vivas y muertas,

porque están arrancando la vida, las flores, y a ellas.

Azul, cómo debía ser el mar.

Una hora más de sol podría acabar cegándome por completo.

Todo un océano expuesto para evitar el rescate.

Todo el paginado de la historia antigua,  y la moderna, quemado en mi lavabo.

No importan las duchas frías, los baños templados y la marea baja en la espuma y las sales.

(No terminan de convencerte de hacer lo correcto).

La mayor ansiedad a estas alturas es no estar ansioso por algo.

¿Quién aguanta en la balsa, entre dos aguas, sin motor o vela, a merced de una orilla que lo entienda?

Soledad

Soledad de escasos metros cuadrados,

soledad de puertas abiertas,

soledad de lapidación popular,

soledad de rebaño animal.

Soledad de cruzarse la cara,

soledad de mirar y no verse,

soledad de "me quedo",

soledad de te busco, y joder, te encuentro.

Soledad de ojalá estar aislada,

soledad de me quedo parada,

soledad de hablo y hablo,

soledad de" hoy por Dios que me mato".