Me gusta reservar dolores en cielos ajenos.

Acuérdate de las veces que has dicho sí y has hecho no.

O de las manos que han cambiado de ubicación cuándo tú entrabas.

Son escaleras de traición. Las mismas que suben hasta el cuello y desafinan la voz.

A patadas logramos escapar, y a patadas no se consigue nada bueno.

El universo se esfumó entre los mortales,

Y sólo quedaron huellas de un demonio entre el hielo.

Desdibujada.

Soy de esas voces en una vibración incomoda, la parte del cristal que más corta, y la luz que nunca llega.
Me gusta buscar imposibles en el metro, tararear versos de nadie, y colarme por los ojos.
Soy de las que buscan y no encuentran, y encuentran cuando no buscan.
Reconozco una voz rota en una mirada, y una risa en medio labio.
Pero no me reconozco a mí cuando me pienso. Será como el reflejo de soslayo, la aparición de reojo que cuando miras ya no está.
Y es mejor así, ser evidente no es una ventaja.
De los colores perdí algunos, los buscaré, sé que están. En algún rincón indeciso por llegar.
Y mientras tanto, no todo es soñar.

De prestado.

Mirarse en un espejo y no verse la cara, oír tu voz en la boca de un extraño, mirar las cosas desde otro color.
Pasas de tener frío a tener calor, y a sentirte incómoda en cualquier situación, porque no sabes como la vivirías tú en tu lugar.

Vidas prestadas. Creo que son eso. Una barata, casi de caridad, con remiendos y de una talla que nos queda demasiado grande o demasiado estrecha.
Es temporal, debe de serlo. Solo está ahí hasta que consigues definirte de nuevo. Hasta que sabes que eres tú y porque eres tú. Hasta que entiendes que es lo que queda de ti en ti mismo, y que es lo nuevo que va a precisarte.

O quizás no es nada de eso. Quizás es más bien desenmascararte, quitarte el maquillaje, andar descalza para volver a sentir el suelo bajo tus pies. Y solo así poder seguir caminando.