Entonces...

Si te están llevando la contraria los sentidos, si te llevan.

Si te están buscando las cosquillas los contrarios, si te encuentran.

Si te están gritando los ojos de quien llora, si ni miras.

Si te estás haciendo mayor mientras, si te vencen.

Si te marchas de esta tierra,

si te están llevando la contraria los sentidos, entonces, se te llevan. 

(Y no quererlo es despreciarnos)

Ojalá no fuéramos más que un paraíso maldito,

porque lo contendría todo.

Porque seríamos fin y también principio.

Huida, y antes destino,

premio e infranqueable castigo,

culpable, víctima y deliberado delito.

- ¿y para qué queremos todo?- Me preguntas.
- Porque ya lo somos -.

(Y no quererlo es despreciarnos)

Me requiere la vida inmóvil

Me requiere la vida a expensas.

Me requiere la vida ciega

Me requiere la vida a tientas.

Me requiere la vida

Me requiere la vida muerta. 

¿Hubiera?

Es la conciencia un paso intermedio al olvido. Se restauran valores adormecidos.

Nuestro insomnio no lo curan los libros, o no los buenos libros.

Desacreditado el autor después de errar en su epílogo,nos damos lecciones nosotros mismos:

  “yo nunca hubiera escrito esto”,

pero ¡ah, cobarde! ¿hubieras, acaso, escrito?

Ni un latido menos.

Corazón, teniendo que esconderse de lo que ama por instinto.

Tengo el propio sentimiento dolido,

tengo el querer acobardado,

no son mis manos atadas,

... son mis latidos.

Corazón, pidiendo no ser extinto.

La libertad abnegada.

Somos, y recalcamos esta palabra, porque precisamos de identidad, de identidad etiquetada y encasillada para sentirnos reales, para poder “escapar de ella”, para romper ese esquema sin el cual nos sentiríamos perdidos porque no sabríamos contra qué rebelarnos.

El resto de personas también son, y son más que nosotros, porque su estado suele ser permanente, es decir, mientras que nosotros hemos sido concebidos de una manera de la cual queremos librarnos, trastocar, y transformar en otra cosa, (esto es, crearnos a nosotros mismos), los demás han de permanecer en su estado “natural”, para no entorpecer nuestro proceso de mutación y rebelión.

Si queremos sobresalir, ser distintos, los demás deben seguir siendo iguales.

Es el egoísmo inconsciente del que piensa “esto no tiene que ser así”, pero no sabe cambiar nada en sí que ayude a transformar con eco.  

18 de Octubre.

Si ahora vivimos, no es por exceso, como no sea de nuestros defectos.

Los hemos querido altos, los pensamientos, porque bajos no llevan más que al suelo. Y lo de los pies en la tierra es por punto de apoyo, pero no para mover el mundo, sino para no perderlo. 

¿y si lo que quiero es no tenerlo ya más a la vista? Ahora no los quiero altos, los quiero a secas, porque no pienso, aunque sí siento y padezco. Así que en algo me engaño, o en algo no acierto.

Hay que disculpar este tono, que no tiene nada, que no es nuevo ni tiene el valor de lo viejo. Pero es un tono que existe, para qué negarlo, en lo hondo y no en lo hondo, y a veces cuesta lucharlo.

¿Puedo pedir algo? Que pase un año, que el pasado, justo este día, estaba cantando.http://inconscientepercepcion.blogspot.com.es/2012/10/que.html

Te sobraba la ropa al esperarte,
al sonar el timbre, al usar las llaves. 

Te sobraba la ropa al final del pasillo,
a la luz, al ruido del interruptor pulsado.

Te sobraba la ropa a oscuras,
al caer los cojines,
...al no rescatarlos.

Pensamientos no registrados.

El dolor es a veces la respuesta, a todo eso que hubo antes, que nos agradó, nos encantó, nos emocionó, y nos alegró tanto la vida, como para que ahora suframos su ausencia. Notar esta ausencia en el presente, es haber tenido la oportunidad de sentir su presencia en el pasado.

El dolor es a veces la respuesta, pero no es la última réplica, porque quién ha sabido encantarse, emocionarse y alegrarse, tiene ya dentro, la capacidad de volver a hacerlo.

Lo que da miedo.

Me dan miedo las decepciones (propias y ajenas), las falsas estadísticas, y los minutos de espera.

Las primeras porque dañan más que cualquier roto, herida, o fracaso, porque lo combinan todo, y duelen desde ambos bandos, cargándose en la mirada o en la espalda, según el caso.

Las segundas por el mal poder que tienen, el disfraz que suponen de inteligencia, pero una inteligencia no comprobada, indocumentada, o precipitada, esto es, peligrosa ignorancia. 

Y lo tercero, porque es el tiempo de duda, una duda que siempre hay previa a la decepción, y al conocimiento. Una duda que es posibilidad de daño, o de engaño. Y en la posibilidad siempre está el miedo, alegando.

the one...

No sabemos a dónde vamos, y cada vez nos importa menos de dónde venimos.

Los pasados se dejan atrás por petición popular, alegando superación, avance, madurez incluso. Ojalá la madurez de sus cinco años de quienes ahora tienen treinta y se vienen abajo, por haber subido quizás demasiado pronto.

Yo en el camino voy, y me paro, y vuelvo porque me he olvidado algo. Y corro mucho a veces, y me canso y descanso. Y aprovecho la parada, o la desaprovecho, y me limito o me extralimito. Me encuentro con otros, me desencuentro a mí misma, recupero el aliento, o se lo robo a alguien. Figuro y protagonizo, desaparezco, me hacen desaparecer. Me requieren y quiero, requiero, y me dejan de querer.  Río como se reía después del paraíso, cuando se había llegado a llorar, y por tanto a valorar.

Y entremedias está el presente y el pasado, y un pie en el futuro y la cabeza en otro estado. Y está bien que puedas contar con alguien, y es necesario que puedas contar contigo. Con el que fuiste y aprendió por ti, con el que ignoró y con el que acertó, con el que te ha hecho llegar, y con el que no dejas de estar ahora para, mañana, seguir estando.  

Fue.

Este error no me cuestiona, porque no es el mío. Pero ay cuando lo fue, y ay de si vuelve a serlo.

Y hace tiempo,  y no hace tanto, escribía hipnotizada de virtudes, las tuyas,  queriendo mostrar en algún sitio, la influencia de tu ser en mis recuerdos. Y hablo de eso, recuerdos, porque eso queda de aquello que quería reflejar, con mis manos de tus manos, y tu tiento.

Me duele como duele el desengaño, pero sin haber engaño alguno. La verdad fue, y no es ahora, porque la verdad es otra, una nueva y sin escrúpulos, o quizá con demasiados.

Entiéndeme, que quedas lejos, que te desnudas para él pero te cubres de fronteras,

 y te conviertes en destierro. 

No falter.

Te quiero como no se quiere a los cobardes. Con miedo, de que en alguna aventura se nos vayan tan lejos, tan aparte, que nos partan.

Con admiración, por la fuerza, por la mirada interrogante que busca saberlo todo, 

y con ganas de ser, alguna vez, la respuesta.

Used to wait.

En mi caso, desde el metro, saliendo directamente entre la multitud cambiante y en continuo movimiento. Es su clave, su encanto. 

Si tengo que esperar en algún sitio, mi preferido es la plaza de Callao. Con los cascos, eso sí. Elegir la banda sonora que te pida el día, para ir vagando en una especie de danza muda y simbólica entre los cuerpos que esquivas de quienes por allí pasan, o esperan igual que tú.

Muy despacio, fluyendo entre turistas y paisanos, evitando colisiones por milímetros, siguiendo un ritmo invisible.

Observar, como si de un aeropuerto se tratase, los encuentros de quienes esperaban, los abrazos o la impaciencia. Tratar de adivinar si son primos, amigos o amantes, por el modo de saludarse, por la expresión, por el choque buscado. 

Despistada, esperar tu choque, terminar la danza. 

Aguas negras.

Navegar subida en esta especie de balsa en la que creo (tengo que creer) porque es la única verdad entre esta irrealidad que nos convive, que nos da de respirar lo que no anhelamos, pero inspiramos.

No sé si mirar al agua sobre la cual navego con recelo o con admiración. ¿Es la mentira, que sostiene el mundo, o es el mundo, que sostiene la mentira? Y si es así, ¿entonces no debería saltar de esta balsa que creía segura y lanzarme a las aguas más negras, más oscuras, más “inciertas” para encontrar, ahora sí, la verdad ahogada, a la que debo darle el aire de mis pulmones, de esos pulmones contaminados, empequeñecidos, encharcados, para que ella, al fin, respire?

Polaris.

Llega un momento en que eres consciente de la falta de temática que tiene en realidad la que era fuente de tus inspiraciones. Que cuando notas esa vibración que antes te hacía explorarlo todo, hacía dentro, y salir con una idea que calentaba las mentes de los más celosos, ya no entras, o no encuentras, porque has abstraído tanto el concepto, lo has definido tanto, lo has convertido en tantas frases buenas y con el sentido que querías darle, que ya no queda más que eso.

Es como dar vueltas y vueltas sobre ti mismo, logrando al principio una sensación de fuerza interna, de equilibrio con el eje del mundo y desequilibrio con el espacio presente. Pero si abusas de ello pierdes este punto, y no quedan más que tus fuerzas en cada giro, cansándose y agotándose para un vulgar mareo que ni siquiera tiene repercusión más allá de dos minutos.

Ojalá un final abierto para todo, que nos haga dudar de los comienzos y volver a ellos, para recrearnos siempre con propósito en los pasos intermedios.

Lo equivocado es el acento.

No pienses sobre el sitio que no llegué a crear entre nosotros.

Igual le estoy faltando al respeto a la distancia prudencial, o estoy dejando que se marche con un “no dirás: No has avisado”.

Lo dice un poeta, lo hacen lema de un drama: “Largos no son los días de vino y rosas”, pero nadie habló de flores, y el alcohol a veces sana.

Ojalá no haya más heridas que las que nacen de abusarnos.

Y ya he empezado por decir demasiado.  

Igual lo equivocado es el acento:  No pienses sobre el sitio que no llegue a crear entre nosotros.  

Y ya estoy predisponiendo. 

Untrue.

No hay más verdad que la que escondo, ni más razones que las que no te di.

No queda por decir más que lo que nunca se ha dicho,

ni más camino que el que no podemos recorrer.

No hay más vida que la que pierdo,

ni más muerte que la que vi morir. 

Si te sienten sentir.

No matarás mañana lo que ya ha muerto hoy, en tus silencios. 

Ni buscarás entre las construcciones de ayer lo que hoy quieres escombrar.

Acostúmbrate a desaparecer más despacio, a dejar una leve huella para que te puedan encontrar, los que te quieren decir: vuelve, y los que desean que no hayas llegado a estar.

Si te sienten sentir, aún tienes nombre.

Si los haces sentir, aún tienes cara.

Si sentís juntos, llegas al cuerpo.

Pero no lo olvides, no matarás mañana lo que ya ha muerto hoy, en tus silencios. Ni revivirá por sí solo. Ni tus palabras, tal vez, si ya fugó el alma. 

No vengas ahora, que no estoy,  que estoy de más.

Échame de menos, pero dentro, que ya he salido bastante.

Refuérzame las ganas,  las ganas que te creo, que las que me creas tú no necesitan refuerzos.

Y apártame, de las distancias.

No vengas ahora, que ya estás aquí, que ya lo llenas todo, que no cabe más de ti. 

Después.

La vista a medio desaparecer,

El tacto desesperándose.

Y se habla de desesperación cuando ya no se espera, o cuando se está justo en medio de ese resultado que llega efímero y  vibrante, y no lo quieres ver cesar y lo alargas, pero a la vez tu cuerpo le susurra “ahora”, abocándolo a una muerte entre tus ritmos.

Y ya al morir, reaparecer, quizás no en ese orden.

Y si hay sonrisa, hay pacto

Y si lo que hay son prisas, ya sonríes menos.

Que por mi parte un día tuve prisa, que volví después, que sonreí demasiado.

Senda.

Tierra cayendo en suelos lejanos a tus pies, que están aún altos, viajando entre lo que no se cuenta, lo que no se mira, lo que parece de mala educación en público.

Las pausas, los instantes que parpadean pero a velocidades de ayer, han querido que recordaras este momento, para no soltarlo tan fácilmente, tan fácil como él te soltó a ti.

Ten dudas y tendrás caminos. Ten respuestas y tendrás paredes.

Y a lo mejor es solo un detalle, o son mil fugados queriendo de repente refugiarse en ti, y acaban mellando la barrera de “no quería esto”.

Cuidado con el despertar, es el momento más frágil. O no, o lo es el anochecer siguiente, en cualquier caso, los pies, siguen lejos del suelo. 

With.

Prometo recordarte en la primera impresión. Porque no sabía nada de ti, y no tenía más datos que tú siendo tú durante ese breve tiempo.

Después seguiste siendo tú, pero con tu historial, con tus informes, con tus etiquetas.

Prometo recordar la mirada libre de limitaciones, entre todas las rejas que a tu alrededor veo quitarte el aire, sin que tú dejes de respirar, aunque quizás te preguntes por qué se vuelve cada día más difícil.

Te pediría que no pierdas la música entre tus dedos, ni rehúyas las pasiones. Que no cambies el gesto,  que no lo vuelvas triste, que seas valiente.

Pero cómo pedirte nada, cómo puede el mundo pedir algo a quién le está quitando todo.

De ojalas pasados llenaría una hoja. O solo una frase. Que no se hubieran cruzado en tu camino. De enemigos atractivos está la vida llena.

No permitamos que ahora la vacíen. 

Martian.

No sabemos la estrella que tenemos hasta que chocamos con un meteorito caído en tierra, arrasado y abrasado, con el color del dolor, y la evidencia de encontrarse dónde no le esperaban, ni le esperan.

Y es que a veces eso reflejan las miradas, luces de planetas más lejanos, dónde el sol llega menos, y el frío es algo inmenso.

Ojalá antes de ponernos a buscar galaxias ahí fuera, nos preocupáramos por esas personas que sienten ser de Marte, en su propia tierra. 

Recover.

Tengo los días a medio soñar, no me da tiempo para todo.

Tengo absurdos a los que presto atención con la misma seriedad que un mimo, y es una seriedad triste y dramática, excepto cuando mira un niño, o una sonrisa bonita, no sé si me explico.

He retorcido las bases a las que ceñirme, porque carezco de elementos con que aplicarlas después.  Pero aquí sigo. Llevando la contraria a los que piensan como en su día pensé yo, sin más argumentos que el “que ridícula la existencia si así fuera”.

Y se sobrelleva, se toman dosis de besos perdidos que dejan caer y se guardan para otros tiempos. Y se mira con la cabeza bien alta, que bastante estatura me negó mi madre. Y gracias, que no hay nada mejor que ver las cosas desde esta perspectiva, que te pone más en órbita con la realidad, porque ésta no está allá arriba con las nubes y plegarias, sino aquí abajo, con las piedras y los hechos.