Untrue.

No hay más verdad que la que escondo, ni más razones que las que no te di.

No queda por decir más que lo que nunca se ha dicho,

ni más camino que el que no podemos recorrer.

No hay más vida que la que pierdo,

ni más muerte que la que vi morir. 

Si te sienten sentir.

No matarás mañana lo que ya ha muerto hoy, en tus silencios. 

Ni buscarás entre las construcciones de ayer lo que hoy quieres escombrar.

Acostúmbrate a desaparecer más despacio, a dejar una leve huella para que te puedan encontrar, los que te quieren decir: vuelve, y los que desean que no hayas llegado a estar.

Si te sienten sentir, aún tienes nombre.

Si los haces sentir, aún tienes cara.

Si sentís juntos, llegas al cuerpo.

Pero no lo olvides, no matarás mañana lo que ya ha muerto hoy, en tus silencios. Ni revivirá por sí solo. Ni tus palabras, tal vez, si ya fugó el alma. 

No vengas ahora, que no estoy,  que estoy de más.

Échame de menos, pero dentro, que ya he salido bastante.

Refuérzame las ganas,  las ganas que te creo, que las que me creas tú no necesitan refuerzos.

Y apártame, de las distancias.

No vengas ahora, que ya estás aquí, que ya lo llenas todo, que no cabe más de ti. 

Después.

La vista a medio desaparecer,

El tacto desesperándose.

Y se habla de desesperación cuando ya no se espera, o cuando se está justo en medio de ese resultado que llega efímero y  vibrante, y no lo quieres ver cesar y lo alargas, pero a la vez tu cuerpo le susurra “ahora”, abocándolo a una muerte entre tus ritmos.

Y ya al morir, reaparecer, quizás no en ese orden.

Y si hay sonrisa, hay pacto

Y si lo que hay son prisas, ya sonríes menos.

Que por mi parte un día tuve prisa, que volví después, que sonreí demasiado.