Fui más de palabras, pero ahora pienso en imágenes de ti.
Vívidas, lúcidas, conscientes...no se adhieren al papel.
Es tan triste no saber pintar...
Escribir ahora no me sirve de nada.
En la madera teñida, por una flor que secó mal sobre la misma, queda un papel intacto.
La mezcla del olor floral y seco, el polvo acumulado sobre la hoja, y la ingenuidad de la luz que la ilumina.
Todo recuerda a una mente distraída por, quizás, demasiados júbilos.
La mezcla del olor floral y seco, el polvo acumulado sobre la hoja, y la ingenuidad de la luz que la ilumina.
Todo recuerda a una mente distraída por, quizás, demasiados júbilos.
