Y en cada cosa que ahora toco,
aún me parece no tener
solas,
las huellas,
y por tanto,
aún creo poder decir
cosas,
para las que el idioma se hace a un lado
porque sabe que él,
no es un sentido.
viernes, 25 de noviembre de 2016
viernes, 18 de noviembre de 2016
Índigo.
Tú que paseas los dedos por las cuerdas, como si fuera la
orilla de un mar, a veces al amanecer raso, otras en una noche cubierta y
rabiosa.
Yo, que no puedo aprender de ello más que una visión de
ultratumba. Una imagen hermosa de ti, una imagen hermosa de todo.
¿Quién no tendría dudas por ti? ¿Quién no experimentaría por
ti?
¿quién no crearía un puente, entre lo que puede y quiere
desear, sólo para desearte a ti de frente?
martes, 15 de noviembre de 2016
De cómo se varan los órganos, (y sólo los órganos).
La espalda, pegada a toda superficie fría que se encuentre.
La mano en la boca para no delatar.
Sin salida, calentar la última superficie,
deslizarse por ella
hasta el suelo.
Pupilas, al borde de
mi ojo.
La caída interna, el vértigo adherido.
Asirse, no para detenerse.
Demasiada gravedad deja la mente al vacío.
Silbidos, la voz. Aún no palabras.
Los órganos, el peso.
El esfuerzo por volver, aun no queriendo.
El descenso, la
extrañeza,
la posesión del
cuerpo.
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