Parafina.

El hilo, líquido,

busca,

cae,

 constante.

Receptora,

no cree en los incendios.

Casi nunca

se acierta en algo,

cuya esencia,

pueda tragarse.

No toques ahí, (va seguido de un aún).

Sabemos esperar, a veces demasiado,

 (a veces en la espera estaba el mismo trato).

Queremos escuchar  con demasiado ahínco, 
luego se nos rompe el equilibrio,

y el malentendido, siempre.

Y siempre se sobreentiende, y no se vuelve.

Y no repite.

No sabes decir más que lo que condenas,

nadie sabe lo que adoras, ni siquiera tus piernas.

Nada dejas claro, nada en tinieblas,

 y a veces cuesta

seguirte el paso, seguir la tierra.

Y cuando salga fuego, no pidas guerra

"¿dónde está la paz que me la como?"

ya dijiste, ya te fuiste

ya te avisé sobre ser quien eras y después no digerirte.

Siguen sonando, Etienne.

Tumbada en el asfalto siente los motores bajo las uñas.

Le daña hasta la luz del atardecer más sombrío, cuando sortea el mundo por las calles.

Le explotan los oídos con las bombas internas.

Desearía silenciarlo todo, siente tambores en las sienes.

Piensa despacio, porque debe unir una idea con la siguiente, que delira bajo escombros ajenos, introducidos a fuerza en la cabeza.

Un mal camino entre una idea y otra la ha traído aquí.

Una visión confusa, un comportamiento absurdo, y un golpe seco, la vierte inútilmente.

Los motores, parados, se encienden.

Los tambores, no se detienen.